Si ronda usted la treintena tardía, o algo más, este vídeo debería sonarle. Es el tema de “Canción Triste de Hill Street”, una serie de policías que hizo furor en aquella España de dos canales de televisión únicos y bien avenidos.

Me ha venido a la cabeza al leer que el triste policía monetario europeo, el Banco Central, baja los tipos de interés al mínimo histórico del 0,5%. Basta saber que sus primos en el Reino Unido llevan ahí desde marzo de 2009, y nada. Que sus colegas de la Reserva Federal están en el 0,25% desde noviembre de 2008, y nada. Y que la fiesta del dinero rápido y fácil está en el origen de la burbuja que lleva cinco años estallándonos como estafa. Perdón, como crisis. El subconsciente, ya saben.

Pero es que además si fuera para obtener dinero rápido y fácil, todavía podríamos pensar en que se trate de un señuelo. Pero no, señores míos. El problema no es de miedo a poder afrontar la financiación del circulante, motor de las empresas en este capitalismo de Casino que da sus últimos coletazos. Es el acceso mismo a la financiación, electrocutado sin solución de continuidad. Si los mandamases del BCE no saben hacer más que rebajar los tipos de interés, pidan cuartelillo. Son unos tristes. Como los de Hill Street. Así que largo. A la calle.

Hoy me atrevo a pedir a opinadores en general y a periodistas en particular que no toquen los pinreles, omitiendo otras partes del cuerpo, con la detención de Sven Olaf Kamphuis. Ya saben, y si no se lo digo, el tipo que detuvo la policía en Barcelona el pasado domingo, supuesto responsable del mayor ataque de denegación de servicios que ha conocido hasta la fecha la era Internet. Es decir, el mayor DDoS, que ese es su nombre técnico, jamás visto.

Pido a quienes tengan la tentación de titular con la palabra hacker por elevación, por compresión o por ignorancia, que se tomen un par de yintonics antes de darle a la maldita tecla. Todos los cibercriminales son hackers. Pero no todos los hackers son cibercriminales. Igual que todos los etarras son vascos pero no todos los vascos son etarras. Por entendernos. Y el señor Kamphuis, si se demuestra la culpa, es cibercriminal, y por ende hacker. Etarra, además de vasco.

Le pido que se lo piense porque los ingenieros informáticos, es decir, los hackers, poca culpa tienen de que descerebrados como este que nos ocupa, si es realmente el culpable, sean capaces de poner de rodillas a todo el entramado de la red. El hacker, no el cibercriminal, suele presentar la mentalidad que nos hace falta para salir de esta crisis: pensamiento lateral, ideas out-of-the-box, ciencia e intuición a partes iguales. Así que conteneos, colegas, que titular es una cosa, e informar es otra.

Cuando termine este escaso minuto me van a llamar ustedes antidemócrata. Lo único que les puedo responder, y se lo respondo desde ya, es que un país en el que desde hace 31 años dos partidos se cocinan y se meriendan el Legislativo y el Ejecutivo, y más allá de eso no hay alternativas previsibles para los próximos 10, no es una nación que pueda presumir de fondo democrático. De forma sí, pero las formas se acaban al doblar las esquinas de las crisis.

Así que, puestos a tirarme de cabeza al río, solicito como bocado de apertura de la semana que oficialmente nos intervengan. A todos los efectos. Este país ya sufrió durante 40 años a un generalito sobrado de folletines soldadescos en silencio, con la complicidad de Estados Unidos y las, llamémosles así, democracias occidentales. Ya sabemos, aquello de que no es lo mismo un sátrapa que nuestro sátrapa.

Zapatero nunca llamó crisis a la crisis, y Rubalcaba se tira hoy de los pocos pelos que le quedan cuando Rajoy pide paciencia. A su vez, Rajoy no llama hoy recortes a los recortes, y Estado en quiebra a lo que es, de facto, un Estado en quiebra, cuando hace solo dos años prometía las mil y un recetas para este barco a la deriva. Ante la inutilidad pido, como Italia, que se ponga a un Gobierno títere, pero técnico. Alguien que sepa de números, aunque solo sea para que mañana vayamos a las urnas con más motivación. Los de ahora nos tienen anestesiados.

Ya se lo he dicho alguna vez, pero es que me duele tanto que me resulta imposible callármelo. Y mira que me dicen que no me meta en charcos, pero qué le voy a hacer, disfruto como un enano con estas temeridades. Me refiero a la tan nuestra ingrata mentalidad para con los emprendedores, egoístas como somos por genética nacional y dispuestos siempre a mirar la paja en el ojo ajeno… sobre todo cuando a la víctima le flaquean los apoyos.

Con lo fácil que es mirar para otro lado. Pero nones. Aquí somos de los que nos enteramos que el marido de la Infanta ha cobrado hasta 800.000 euros en un solo año por asesorar a empresas, y en lugar de felicitarnos por tener unos “sangre azul consortes” tan implicados en la suerte de la iniciativa privada made in Spain, vamos y les enseñamos los dientes. Como si el Duque de Palma necesitara ganar dinero para una vida despreocupada y estable.

Porque díganme la verdad. A ver si uno cualquiera de ustedes sería capaz de renunciar, para ganar un contrato o para que su jefe le pusiera una medalla, a la posibilidad de tener fichado a semejante portento de las relaciones públicas. ¿No, verdad? Cueste lo que cueste, hombre, que en esta vida hay gastos y hay inversiones, y lo del yernísimo es de la segunda estirpe. Presunción de negocio ande o no ande la burra grande, y no me refiero con ello al Rey, sino a la Monarquía. Buen fin de semana.

Si algo no soporto, y creo que me sucede desde que era un zagal y apuntaba maneras, es que me hagan perder el tiempo. Que me mareen la perdiz aletargando una decisión que sí o sí ya está tomada, para ir piano, piano y meterla con suavidad, incluso con algún tira y afloja. Mire usted, si lo que quiere es hacerme pasar las de Caín, mejor todo de una. Que algunas medidas son como la depilación: duelen más de golpe, pero el sufrimiento es menos.

Así que, Gobiernos de lo cañí y de lo europeo, de lo nipón y de lo yanqui, pero por la parte que hoy nos toca, Rajoy y tropa de aficionados que tiene por ministros, déjense de hacer perder el tiempo al personal. Déjense de monerías anunciando que (va la retahíla) quizá podría ser que se estuvieran planteando que a lo mejor es posible que lo mismo se decidan ustedes a anunciar en algún momento antes o después… el retraso de la jubilación más allá de los 67 años.

No me tomen el pelo. No me hagan perder el tiempo, se lo repito. Propongan, de una, lo que Adolfo había pensado para los judíos y a ustedes les vendría de perlas para con nosotros: currar a destajo, sin parar siquiera a comer, hacer las necesidades mínimas o echar una cabezada. Cambien las leyes, que para eso están. Les juro a ustedes que en un mes habían resuelto para siempre el problema de las pensiones. ¿Sarcasmo? El mío no. El suyo.

Hemos llegado a un punto en el que reivindicar la figura de Robin de Locksley no me parece ya un acto de justicia poética o de épica social, sino simplemente un mero acto de necesidad. Frente al arco y las flechas que podamos disparar los expulsados de la dignidad, los otros arqueros, los de las arcas, los recaudadores, se mueven cada vez de forma más acelerada en un baile en el que solo ellos ponen la música. Y además, para colmo, no saben ni cantar.

El Gobierno está ensimismado en el no me quiere, sí me quiere, no me quiere, sí me quiere, de los impuestos. Se sabe que en parte no los sube por el daño que eso genera sobre su imagen, prueba más que irrefutable de que en el sofisma democrático no importa el bien común, sino el buen parecer. Su gran ventaja es que como esa democracia es sofista, no importa cuán democrática sea, sino cuán democrática se argumente. Como Venezuela. Como Cuba.

También se sabe que no pocos dirigentes están por dar la razón a quienes llevan años chillando que austeridad y recortes no significan recuperación, sino hundimiento. A lo que ahora sumamos que las recetas que nos han ensartado por vía urgente y certificada proceden de archivos de Excel con las fórmulas mal hechas. Lo que quiere decir que ni uno solo de los que toma decisiones sabe revisar una mísera hoja de cálculo. La culpa, como siempre les digo, es nuestra por dejar que sigan en esos puestos. Ustedes mismos.

Y lo lógico, digo yo, es que después cojas la puerta, te marches, pidas perdón si eres un caballero o tires una bomba de humo si eres un avestruz, pero que te marches. Gracias por los servicios y hasta otra, a ver si lo haces mejor. Eso no va contigo si te llamas Bieito Rubido y en un calentón de boca, o de bocachancla, dices que Eduardo Madina se lleva a partir un piñón con los etarras que quisieron asesinarlo. Lo suyo es un cargo privado, y la empresa sabrá lo que se hace manteniéndolo en el puesto.

Pero sí va contigo si te llamas Luis, te apellidas de Guindos, llevas una cartera de Economía en un Gobierno, y continuamente te desdices redibujando a la baja las perspectivas económicas del país. Primero, porque no sabes hacerlo y está demostrado. Segundo, porque o has mentido y ya sabías que esto iba de mal en peor; o, y esto es peor, eres tan torpe que ni siquiera sabías los que el ciudadano medio ya sabe, que con rescates de chantaje para pagar a escote los préstamos de los bancos alemanes, de esta jaula no salimos hasta dentro de 100 años. O más.

Así que, amigo De Guindos, se le agotan a usted las opciones. Mire que hasta me ha parecido un tipo serio y con ganas de trabajar. Desde luego, más ganas que su jefe se le ve. Pero oye, el sueldo se gana ofreciendo resultados. Si tú no vales, cuartelillo y a por el siguiente. Que además, y gracias a vuestras propias leyes, despediros debería salir barato.

Hay a quien le sorprende que en Italia no haya habido solución política y que se haya encargado a alguien de 87 años de edad, Napolitano de apellido, que vuelva a tomar las riendas de la jefatura del Estado. A mí lo que me sorprende es que algo así pueda sorprender a nadie, teniendo como tenemos tan cercanos algunos acontecimientos, y a poco que hayamos leído algún Ensayo sobre la Lucidez, que están a precio de saldo en las librerías de viejo.

Por ejemplo, Venezuela, donde desde fuera era difícil decidir quién daba más miedo: si el oficialismo de cuchillos largos de Maduro o la rabia mal disimulada de Capriles. Sea como fuere, todo subproducto de la etapa en que la democracia parlamentaria se suicidó a sí misma a base de vivir del petróleo y las regalías. Por ejemplo, Grecia, donde la derrota por los pelos de Syriza provocó más suspiros de alivio en Europa que apuntes para entender la realidad.

Particularmente, no encuentro nada de extraño que un país al que se le impone un gobierno títere, llegada la cita con las urnas, tenga el corazón dividido entre el sarcasmo de Grillo, la broma pesada de Berlusconi o la alternativa oficial de Bersani. Sorprenderse del agotamiento de las fórmulas basadas en el stablishment es tanto como no entender nada de las consecuencias de empaquetar y etiquetar como crisis una estafa global. Y si no, al tiempo.

Yo me permito llamarte Cospe y colega porque, aunque no te acuerdes, en su momento compartimos una charla sin grabadoras ni ordenadores, recién nombrada número dos del PP, junto a unos cuantos cabezas y cabecillas de la prensa made in Albacete. Que mi álter ego en su anterior vida de periodista servía entonces en aquellas tierras, y por allí y por Toledo todavía recuerdan la crónica que hizo. Por desenfadada. Y por deslenguada.

Así que Lola, Cospe, guapa oficial de los años mozos, pretendida y bien lo sabes por algunos compañeros de partido y no pocos de la oposición, que no, que te has liado, que no era esto. Que te han soltado a bailar con la más fea y de un tiempo a esta parte no levantas cabeza. Yo que te conozco sé que no eres así, que no te va la mentira ni la zafiedad. Yo vi tu indignación con la apisonadora de Barreda y Pepe Bono en tu tierra de nacimiento, y era genuina, y honesta, y cercana al sentir de las gentes.

Pero te me han cambiado. Ahora te obligan a decir la primera majadería que un asesor se le ha ocurrido sobre la indemnización de Bárcenas, te cargan el muerto y tú te tragas el sable. O te da por decir, como ayer en un medio nacional, que los votantes del PP se mueren de hambre antes de dejar de pagar la hipoteca. Lola, Cospe, colega, que no. Vuelve a Albacete. Respira. Y reencuentra a tu gente, que seguro que echan de menos a la política valiente que fuiste.

Una de dos. O realmente es tan tonto como dicen sus críticos y algún votante desilusionado. O ha acabado asqueado de la política como el que más. Porque se dedica a lo mismo que Aznar, a pronunciar conferencias aquí y acullá, pero no va de salvapatrias por los mundos. Y si va, entonces no se le oye. Por eso, o es tonto por desaprovechar las salvas que se le conceden a cualquier ex presidente, o ha determinado que ya ha tenido suficientes raciones.

Dicen que no se vuelve a su León natal porque sus hijas, a caballo entre la adolescencia y la juventud, le han cantado aquello de Ismael Serrano, lo de “Papá cuéntame otra vez” lo de abandonar Madrid, que nosotras nos quedamos aquí con nuestra gente. Como haría, nunca mejor dicho, todo hijo de vecino. Y a José Luis, que el traje de hombre de hierro siempre le ha quedado grande, se le habrá ablandado el corazón Podrá fallarle al populacho, pero a sus hijas no.

Se van a vivir a unas de esas urbanizaciones de lujo que muchos de nosotros no veremos ni en pintura, por más años que curremos y nos dejemos la piel pagando el diezmo legalizado de Hacienda y la Seguridad Social. El chalé de marras ronda los 800.000 euros, que a razón de 140 mil brutos al año como ex presidente y consejero de Estado ya se pueden pagar en cómodos plazos. Calderilla, al lado de la corrupción de muchos que hoy gobiernan, de uno y otro color.