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Pongan a un Roberto Benigni

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Columna del Arquero Público.
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Buongiorno principessa!! Quien quiera que haya visto La vida es bella de Roberto Benigni conoce el significado de esta exclamación. Es el compromiso de quien tiene un aliento de esperanza aun en las circunstancias más difíciles, cuando se tiene algo por lo que luchar.

El Gobierno haría bien poniendo a un Roberto Benigni en su vida. Alguien que les enseñara a vendernos los trágalas que nos quedan por pasar con un mínimo de ilusión. Porque a todos los problemas que ya tenemos se suma que a los ministros y al presidente se les nota a la legua que no les hace ni pizca de gracia pedirnos más sacrificios. No se contienen por nosotros, que les importamos un real bledo, sino por ellos, por sus votos, sus sueldos y sus cargos.

Y claro. No es creíble. Cuando le dicen a Bruselas que no van a tocar más los despidos, los salarios o las pensiones, lo hacen por miedo a la que se les pueda montar en el patio. En lugar de afirmar que les preocupan los ciudadanos, cosa que los ciudadanos saben que es mentira y lo seguirá siendo, podrían al menos hacer el intento de que cuentan una mentira para que no veamos la parte más grotesca de esta estafa. Pero les duele España, y les duele Europa. Esto era gobernar, muchachos, dejar de repartir sobres y enfangarse hasta los higadillos. Así que déjense de milongas y pónganse a currar. O al menos a vendernos mejor esta moto.

Dentro de 2.000.000 de años

Columna del Arquero Público.
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Quién se lo iba a decir al bueno del Australopithecus sediba, que así como le han bautizado casi 2.000.000 de años después 16 instituciones de todo el mundo y varios investigadores que le han dedicado ya la friolera de 6 artículos en Science. Quién le iba a decir que tras todo ese tiempo sin pisar la Tierra alguien fuera a decir de él que su estudio resulta fundamental para entender la especie humana.

El amigo sediba podría ser uno de los varios eslabones perdidos. Porque no son uno, al parecer, sino varios, como varias son las ramas de la evolución. Dos millones de años después, quien esto escribe, que no tiene mucha más sesera que aquel pariente lejano, le da a la manivela cerebral y se le ocurre que de igual modo que unas especies han quedado y otras se fueron para nunca más volver, así pasa con la sociedad en su conjunto.

Herederos somos, entre otros, del Derecho romano mas no de sus bacanales; de la política griega, más no de su escuela; de la moral cristiana, más no de su lucha contra el poder. Espero que dentro de dos millones de años, cuando nos estudien nuestros parientes de entonces, no encuentren que sobrevivieron los que ahora nos ponen los grilletes y nos confunden. Ustedes y yo sabemos quiénes son. Piensen en ello este fin de semana. Eviten una herencia tan tenebrosa.

Estimado Olli Rehn

Columna del Arquero Público.
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Mi muy estimado Olli Rehn, comisario de Asuntos Económicos de la Unión Europea.

No sé quién eres. No sé quién te crees que eres. Para mí no pasas de ser un empleado temporal, una pieza de recambio, un cero tan a la izquierda o tan a la derecha como cualquier europeo del Norte, del Sur, de las montañas o del mar. Un mortal. Un don nadie. Un bledo para la Historia universal. Una hormiga para el Dios de los creyentes y una anécdota sin interés para el dios de los ateos. Una mota de polvo en el Universo. Un Descanse En Paz en unos años.

Mi muy estimado Olli Rehn. No representas más que a ese 0,1% de la población, y me paso de largo, interesada en que la miseria, la desesperación y la agonía sean una parte inseparable del sistema, para fomentar la violencia y legitimar que os protejan las espaldas u otras zonas del cuerpo vuestros perros de presa uniformados. Pero cuidado: sus uniformes, igual que tu puesto, tu vida, tu sueldo salen también del bolsillo del otro 99,9% de la población. No sé si lo ves como una amenaza o como un recordatorio. Míralo como más te plazca.

Mi muy estimado Olli Rehn. En España no faltan impuestos, pero sobran cleptócratas. En España no hay rigidez del mercado laboral, pero hay estrechez de miras patronales y sindicales. Tus reformas no reforman nada, solo pervierten una democracia que a los tuyos os sienta grande. No estáis a la altura, ni tenéis la talla política que se esperaba de vosotros.

Desahucio, refugio, nómada

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Columna del Arquero Público.
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Quienes hemos vivido siempre de alquiler y, salvo que alguien lo prohíba, pensamos seguir haciéndolo durante mucho tiempo, asistimos atónitos a una crisis que ni nos va ni nos viene pero que en gran medida tiene que ver con las viviendas en propiedad, la burbuja en la que se instaló nuestro país durante 12 años y con una cultura de pelotazo, que más que financiero fue moral y de valores. No nos va nada en ella, pero la sufrimos como el que más.

En realidad, quienes vivimos de alquiler y pensamos seguir haciéndolo, vivimos en una especie de beta permanente de crisis, si me permiten ustedes la expresión. Con la tradición tan castiza de que el ladrillo es una buena inversión, y que tanto nos metieron en la cabeza cuando el cuento de hadas de que España iba bien, el mercado del alquiler tiene unas rigideces que ríete tú de las que dice la patronal que tiene el mercado laboral. Al lado de esto que les cuento, lo del laboral es puro chicle, goma de mascar maleable una y mil veces.

Por eso, que ahora la Junta de Andalucía, después de seis añazos de sufrimiento para muchas familias, decida meterle mano a los especuladores de pisos vacíos, ni nos va ni nos viene. Nos alegramos por los beneficiados, claro, que somos humanos. Pero seguimos viendo en ello el vicio de buscar un refugio cuando el mundo de hoy exige nómadas. Es decir, un ancla echada en el pasado, más del mismo error, poner una venda donde hace falta cirugía y extirpar.

Qatar, Catar, Acatar, Atacar

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Columna del Arquero Público.
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Tengo la impresión de que nos complicamos más de lo necesario para entender determinados fenómenos. Por ejemplo, ese de que el duque consorte de Palma se vaya a Qatar a probar fortuna. Todo lo que se ha dicho son especulaciones. El único que ha dicho la verdad es el propio Urdangarín. Va a “Catar”, es decir, a probar, a ver qué tal, a un “ya si eso luego te lo cuento”, que dirían mis amigos manchegos.

Lo del deportista nobiliario viene siendo técnicamente un ensayo, como lo ha sido su paso por la Monarquía, en la que entró “esposado” y de la que todo apunta a que saldrá esposado también, a poco que sus abogados, o los columnistas de La Razón, se despisten unos minutos.

Tengo a don Iñaki como un ejemplo de conducta frente a la crisis: en las vacas gordas procurar que no te falte de nada para cuando lleguen las vacas flacas, y en las flacas ir a probar fortuna, a emprender, a Qatar nuevas tierras. Pasa de acatar poco como “Princeso” a acatar las órdenes de su amigo de la época de las medallas. Y las órdenes en balonmano son defender y atacar. Casi lo suyo: defenderse y atacar, apuntar a las Torres amigas. Y acatar que se le acabe el chollo de no tener que acatar. Aunque sea yendo a Qatar. Como tantos españoles que se van de su país porque, o no catan bocado, o acatan la catetada de esta cleptocracia institucionalizada.

Ola k ase, Fondo de Reserva

Columna del Arquero Público.
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Seguro que todos ustedes conocen ya el clásico de Internet ‘ola k ase’. Pues no me digan que no dan ganas de preguntárselo al Fondo de Reserva para las pensiones: ‘ola k ase, t ase el arakiri o k ase’. El 97% de sus inversiones en títulos de deuda están nada menos que en la deuda española. Así que… ‘Ola k ase, m toma el pelo o k ase’.

Porque ese es el tema, que por una o por otra nos están tomando el pelo. Que uno no sabe si pensar que nuestra deuda es externa… o eterna. Como diría el ‘meme’ de Internet, ‘Ola k ase, t endeuda o k ase’.

A saber. O la deuda española está mala malísima, y por eso no hay confianza en el sistema, y por tanto falta liquidez, el consumo no se recupera, las empresas no venden y se destruye empleo por más que disfracen el trabajo de esclavitud; y en ese caso nuestro Fondo de Reserva es un completo suicida. O la cosa está mucho mejor de lo que nos cuentan y por eso el Fondo de Reserva se mete donde se mete; y en ese caso nos mienten como bellacos con esta estafa llamada crisis. Decidan ustedes, que son mayores. Y por eso votan cada cuatro años.

En casa de Monica Bellucci

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Hay que ver la que ha liado un diputado del PSOE de Extremadura por proponer a través de Twitter un escrache en casa de Monica Bellucci. Menos guapo e inteligente le han llamado de todo, como no cabía esperar otra cosa dentro de la tontuna políticamente correcta y la estulticia imperante en esa cosa aguada, descafeinada y con coche oficial a la que nadie se atreve a llamar por su nombre: feminismo institucionalizado y de Estado.

Critican a Nacho Sánchez Amor, que poca culpa tiene de su segundo apellido, por “sexista y machista”. Que es como criticar a alguien por “sexista y hembrista”, tal cual el mismo dislate. Y sin embargo nada le dicen por desnaturalizar el concepto de escrache, quizá porque sabe mejor que nadie esa izquierda oficial, tan descafeinada como su feminismo de salón, que el desastre hipotecario es tan responsabilidad suya como de quienes hoy ocupan La Moncloa.

Leo que los escraches gozan de un 89% de aprobación en la población, como si eso fuera buena prueba de que sus organizadores merecen alguna medalla. También es un exitazo de audiencia ese show mascachapas de la tele en el que unos famosos se dan barrigazos contra una piscina, y quizá es otra cosa, y no una medalla, lo que debería colgar del cuello de tanto espectador acomodado. Tan acomodado como el feminismo institucional, no por lo de feminismo, insisto, sino por lo de institucional.

From London to Auschwitz

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Alguna vez les he dicho por aquí que quienes pregonan los recortes en realidad lo que querrían es evocar un paraíso en el que no habría pobres, necesitados, menesterosos, pordioseros ni toda esa ralea que afea las calles, compromete la moral y nos deja con las vergüenzas hechas un higo. Como lo de los nazis y los judíos, pero sin cámaras de gas de por medio.

Ahora el Gobierno británico da un apretón de tuercas sin precedentes al Estado del Bienestar. Algo que debe poner muy húmedas ciertas partes de nuestras clases dirigentes. La filosofía que acoge a estos recortes, dicho por el propio gabinete de Cameron, es que ayudar a los pobres y a los necesitados lastra a los mismos ayudados. No al Estado, no a la sociedad, no, ojo: a los pobres mismos. Ya saben: el ayudado es culpable de ser ayudado.

Como lo de los nazis y los judíos, pero sin cámaras de gas de por medio, les acabo de decir, ¿verdad? Bueno, pues no, aquello era incluso humanitario comparado con esto. Allí cuando un oficial de las SS abofeteaba a un judío en plena calle no le decía que era por su bien. Ahora sí. Ahora les mandamos a los tres poderes (Policía, Juzgados y Políticos), junto a una prensa amordazada, y les decimos que es por su bien. Nuestros dirigentes no son nazis. Son peores. Son unos sádicos con disfraz de demócrata.

María de los Siete Dolores

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Jesús de la Salud “Los Gitanos” o Cristo de la Fe y del Perdón. Son solo los nombres de dos de las procesiones que estos días recorren la capital, y que no se diferencian mucho de las que miles de cofradías organizan por toda la geografía. A quien esto firma, y a pesar de su ateísmo militante, las procesiones no solo no le molestan sino que como espectáculo y muestra cultural le parecen a partes iguales interesantes y estéticas. Y con misticismo, que vale lo suyo.

Aprovecho la presente, eso sí, para recomendar a los padres de la patria que se den una vuelta por ellas. Al margen de los que lo hacen por devoción, país aconfesional dice la de 1978, al resto les puede venir bien para serenar el espíritu. Y sobre todo para reencontrarse. Y créanme si les digo que sé lo que me digo.

Por ejemplo, y sin salir de la Villa y Corte, esta misma noche pueden ir a la de Jesús Nazareno “El Pobre” quienes guardan en cuentas secretas en Suiza los millones acaudalados tras su resignada vida al servicio del pueblo. También tienen la del Gran Poder, a ver si les entra en la cabeza que el suyo es pequeño poder, con contrato cada cuatro años. Mañana viernes podrían acercarse a la del Silencio. Pero ninguna como la de María Santísima de los Siete Dolores, a saber: mentira, cohecho, prevaricación, falsedad documental, corrupción, nepotismo y blanqueo de capitales. Ahí tienen los Siete Dolores. Su reencuentro consigo mismos.

Mein Kampf a tiro de piedra

Hitler, Main Kampf

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Ayer recordé a un personajillo de la Alemania de los años 30. Hoy los tiros siguen por ahí, y espero que lo encuentren justificado. Verán. Cuando el primo Adolfo empezó a rociar su particular gasolina sobre el electorado, el país contaba 6 millones de parados sobre, ya entonces, una población de 60 millones. Echen las cuentas y verán cómo, puestos a cifras, ya ganamos por goleada a aquella Alemania exhausta e inflamable.

No es en lo único que esta Europa sin rumbo, y esta España maltratada por su clase política, tienen en común con aquella sociedad prehitleriana. También está el rechazo a todo aquello que huele a planteamientos socioeconómicos de conveniencia, a pasteleo entre poderes. Una desmotivación que, en unas orillas, genera joyas literarias como el ‘Ensayo sobre la lucidez’ de José Saramago y, en otras, títulos del corte de Mein Kampf. Pero el origen es el mismo.

Unos líderes que hace solo cinco años proclamaban a los cuatro vientos las bondades de la europeizada economía chipriota no pueden decir ahora que vaya mala suerte, que se equivocaron, que ellos no querían. Cada minuto que pasan en sus poltronas están alentando la llegada de un Adolfo, o un Benito, que se alimente de la ira de las masas para meternos en la locura de una solución a la brava. Serán demócratas, pero alimentan el fascio de nuevo cuño.

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